Publié le Dimanche 24 mai 2015 à 12:00:00 par Cedric Gasperini

 

L'Edito du dimanche

Sexe, mensonges et vidéo

Il parait que ce soir, c’est la clôture du Festival de Cannes. C’est bien. Tout aussi amateur de cinéma puis-je être, voilà longtemps que j’ai laissé tomber. Que je ne le suis plus. S’il a accouché de quelques merveilles par le passé, je dois avouer qu’aujourd’hui, le cinéma de Cannes me donne plus l’impression de s’être perdu dans un délire pseudo-intellectualo-cérébralo-chiantissime.

Alors attention, ne me faites pas dire ce que je n’ai pas dit. De grands réalisateurs, d’excellents acteurs, sont encore primés. Pas de doute là-dessus. Sans doute de bons scenarii également. Bien profonds. Très philosophiques. De pures réflexions sur la vie, la société, le monde, l’amour, le sexe, la vie, les vaches…
Mais justement. Vous avez beau mettre Spielberg, Scorcese, ou n’importe quel réalisateur de génie derrière la caméra, si vous lui demandez de filmer un veau, ça restera un film de veau, quoi.

J’aime le cinéma populaire. Je ne dis pas que je ne m’envole pas parfois avec plaisir en visionnant des films plus psychologiques, plus intimes. Mais je n’en fais pas pour autant un culte égocentrique et élitiste pour me persuader que mon intelligence est supérieure à celle de la plèbe. Je n’en fais pas même tout un festival…

Mais bon. J’ai surtout l’impression cette année que le Festival de Cannes fait surtout la Une pour ses dérives vestimentaires, les actrices rivalisant de nudité ou de petites culottes, voire de poitrines, innocemment découvertes suite à un geste malheureux ou un vent mutin. Pas fait exprès, quoi. Genre. Certaines voudraient-elles relancer une carrière à bout de souffle en dévoilant plus de chair qu’il n’est raisonnable pour un Festival qui se veut avant tout incarner le charme et le glamour à la Française ? Ou alors on ne m’a pas prévenu et cette année, on va décerner la Palme Hot d’or. Les deux festivals ont peut-être fusionné, qui sait ?

Alors je vous rassure, hein, vous me connaissez. J’aime les belles choses. J’aime les belles femmes. J’aime toutes les femmes, d’ailleurs. Et je suis le premier à m’émouvoir de la beauté d’une aréole ou d’une chute de reins vertigineuse. Loin de moi l’idée de m’offusquer du galbe d’une cuisse dévoilée par une longue robe fendue.
Bien au contraire. Je suis même le premier à fustiger l’abruti congénital de la rue qui va conspuer la tenue pour lui trop courte d’une jupe ou d’un chemisier. Je suis le fer de lance de la lutte contre l’obscurantisme sexiste de quelques primates qui pourrissent notre quotidien.

Seulement dites, les actrices, là, elles n’en font pas un peu trop, dites-voir ? C’est marrant 5 minutes, hein, mais en ont-elles à ce point si peu qu’elles préfèrent faire les gros titres pour leur plastique plutôt que pour leur talent ?

Bon. C’est con. Je me suis étalé un peu plus que prévu sur le Festival de Cannes. Ça devait juste me servir d’introduction pour parler de choses plus profondes. Des tenues vestimentaires, notamment. D’expliquer une bonne fois pour toutes que le Legging, passé 15 ans, c’est vraiment une grosse faute de goût. Et ça fait un gros cul. Si, si. Vous parler aussi d’épilation. Que si les jeunes filles continuent à croire qu’une intégrale façon star du porno est la norme esthétique actuelle, il y a un vrai retour de la pilosité à outrance. Comme une opposition toute aussi extrême qui essaie aujourd’hui de vous faire croire qu’une jambe non épilée ou des aisselles touffues, pour une femme, c’est joli et naturel. Si ça continue, on va surtout se retrouver avec une génération de nanas velues comme des yétis portugais et à la touffe rasée. Je vous laisse quelques instants avec cette image en tête…

Bref, j’avais prévu de vous parler de plein de choses intellectuelles, profondes, cérébrales. Façon Festival de Cannes, quoi.

Mais là, j’peux pas. Y’a mes gamines dans la pièce d’à-côté qui ont mis la chaîne musicale et qui chantent à tue-tête du Black M, du Soprano, du Kendji Girac, du Maître Gims, du Louane ou même, pire, du Calogero.
Le pire dans tout ça, c’est qu’elles connaissent toutes les paroles. Merde alors. Ça sert à quoi que je leur passe du U2, du New Order, du Joy Division, du Billy Idol, du Depeche Mode, du B-52’s, du Peter Gabriel ? Ou même si vraiment elles veulent du français, que ce soient au moins de vrais textes, poétiques, façon Hubert-Félix Thiéfaine.
Mais non. Elle braillent à tue-tête, et faux évidemment, leur amour pour une pseudo Andalouse de mes couilles. Et s’enchaînent des chansons aux paroles d’une pauvreté d’écriture affligeante et de rimes que même ma fille cadette de six ans n’oserait pas faire de peur d’être ridicule.

En fait, plus le temps passe, plus l’évidence me rattrape. Cette génération est une erreur. Et si on l’euthanasiait pour en recommencer une autre ? Je crains que la survie du monde ne soit qu’à ce prix.