Publié le Dimanche 7 décembre 2014 à 12:00:00 par Cedric Gasperini

 

L'Edito du dimanche

Mais où est-ce que ça a bien pu déconner ?

Hier, j’ai regardé le film The Doors.

J’avoue. J’étais passé à côté à l’époque. Film d’Oliver Stone avec un magistral Val Kilmer dans le rôle-titre, et une Meg Ryan qui était encore d’une sensualité extraordinaire. Un excellent film même si bâclé, à mon sens, sur la fin, traitée bien trop rapidement.

Hier, j’ai regardé le film The Doors. Et j’ai pleuré.

Enfin non, pas tout à fait. Je vous rassure. Je n’ai jamais été complètement fan des Doors, même si j’aime bien la plupart de leurs chansons, et voir Val Kilmer/Jim Morrison claquer à poil dans sa baignoire ne m’émeut pas plus que ça. En plus, j’avoue sans honte avoir la larme facile devant un film. A chaque moment d’émotion, sortez les mouchoirs. Tiens, regardez, dans Cheval de Guerre, de Spielberg. Je pleure comme une fontaine. Hein ? Non, c’est la beauté et la force du tableau d’un canasson pris dans les barbelés et lacérés par les lames, les morceaux de viandes pendant de tous côtés, qui me remplit d’émotion et fait monter en moi une irrésistible envie, non seulement de bouffer un tartare, mais aussi la larmichette au coin de l’œil. Même Vendredi 13 me fait pleurer. J’ai beau savoir qu’il revient dans la suite, à chaque fois que ces petits cons d’étudiants font la peau de Jason, ça me fait mal à en chialer. J’ai la larme facile devant les films, je vous dis.

Enfin là, quand j’avoue avoir pleuré, c’est surtout intérieurement. Tout le début du film montre la puissance créatrice et poétique non seulement de Jim Morrison, qui transcende les paroles et transporte vers une dimension inaccessible son public, mais également le génie de toute une époque. Une époque où l’on savait encore faire de la musique et écrire des paroles. Relisez les textes pleins de sous-entendus de Light my Fire. Ecoutez la voie sépulcrale. Ecoutez la violence de Break on Through. La virtuosité de This is the End. Et là, vous vous refaites le film de toute une époque. De la fin des années 60 aux années 80. Des Who, en passant par Led Zeppelin, puis en dérivant sur les Springsteen, Police, U2, Pink Floyd, Queen, Deep Purple, Guns & Roses, ou même, plus récent et malgré mon antipathie pour ce groupe (ben oui), je mettrai Nirvana dans le lot.

Refaites-vous une compile avec quelques titres de ces groupes. Pas forcément les plus populaires, quoi que.

Et même les années 80 dont on dit qu’ils ont tué le rock, ont livré quelques merveilles, de Mike Oldfield à Genesis, en passant par Joy Division et New Order, ou les Pogues, les Cocteau Twins, AC/DC (leur meilleur album, Back in Black, c’est 1980 les amis), Prince & The Revolution, Tom Waits, The Cure, Pixies, Talking Heads, les Smiths (petite pensée pour celle-dont-on-ne-doit-pas-prononcer-le nom) ou encore, bien entendu, MJ.

Putain. Y’avait quand même une sonorité. Une maestria. Un génie poétique et musical. Tenez, rien que là, j’écris cet édito en écoutant This is The End des Doors. Et ça me donne envie d’allumer un feu de camp dans mon salon, de me foutre à poil, et de danser autour en fumant des joints. Et sachant que le mec qui me verra fumer un pétard n’est pas encore né, vue ma totale aversion pour ce genre de paradis artificiels, c’est dire la puissance qu’une chanson peut avoir quand elle a une profondeur d’âme.

Alors oui, je me répète. Mais bon. Ce ne sera ni la première fois, ni la dernière fois. C’est le propre des vieux, notez bien. Et cela ne sert à rien de se voiler la face : je ne suis plus de toute première jeunesse. Je me répète, mais quand je regarde le disque dur qui abrite mes mp3 ou que je zieute ma collec’ de CD, je me dis qu’il y a quand même eu un sacré problème quelque part. Ça a bel et bien merdé à un moment donné. Parce que ça a beau être parfois sympathique à écouter cinq minutes, et encore, mieux vaut être complètement bourré ça fait moins mal aux oreilles, mais tous les Rihanna, Black M, Pitbull et autres David Guetta sont à des années lumières de ce que l’on a pu écouter il y a trente ou quarante ans. Elle est bien choucarde, Indila. Il est bien mignon, le gitan, là, Kendji. Mais n’allez pas me dire que les paroles de Sexion D’Assaut à base de « Ta mère est une fleur rare que t'abreuve par ton amour, L'en priver c'est la tuer donc n'abrège pas son compte à rebours, Dis-lui que tu l'aimes que tu regrettes ta manière d'être conflictuel, Elle a du mal à s'évader car tes grands frères ont pris du ferme » ça peut rivaliser avec Stairway to Heaven, bordel.

Je sais que je me suis déjà lamenté de la pauvreté d’une époque qui ne laissera finalement qu’un torrent de merde à sa génération. La faute à une industrie musicale qui s’est flinguée toute seule. La faute à l’ordinateur qui a remplacé depuis trop longtemps les riffs de guitare. La faute à une génération qui s’est fourvoyée dans l’excès, oubliant que vomir la vie, c’est avant tout pour la sublimer.

Mais merde à la fin. Où sont passés les grands poètes ? Où sont passés les artistes qui se réclamaient de Baudelaire ou Rimbaud, même si leurs souches étaient anglo-saxonnes. Voire de Keats. Où est passée… la culture, tout simplement.

Sur ce, je vous laisse. Il faut que j’aille mettre la face B de Dark Side of the Moon à mes gamines, que j’ai attachées à leur chaise à grands renforts de scotch marron après avoir brûlé tous leurs posters de cette pute de Violetta.

Parfois, l’éducation de ses gamins est aussi musicale.