Publié le Dimanche 15 février 2015 à 12:00:00 par Cedric Gasperini

 

L'Edito du dimanche

Je vous pose la question: Dois-je arrêter les éditos ?

En fait, à bien y réfléchir, c'est à vous que je dois poser la question. C'est à vous de décider. Parce que sans vous, rien n'existe et je me serais déjà tiré une balle dans un sombre bureau merdique à me faire pourrir la vie par un patron con comme un manche à cul, mais hé, c'est le patron alors on enferme sa frustration à double tour et on obéit docilement. Avec le sourire qui plus est.
Sans vous, sans votre fidélité, point de Gamalive. Sans leur succès, point d'édtos du dimanche. Il est donc logique que vous preniez la décision.

Je vous pose donc la question: Dois-je arrêter les éditos ?

Parce qu'aujourd'hui, je me retrouve dans un cas délicat. Non pas le cul entre deux chaises, mais plutôt comme assis sur un coussin de verre pilé. Et même si j'ai la couenne épaisse et l'arrière-train rembourré, au bout d'un moment, ça commence à rentrer dans les chairs.

Je vous explique : Il m'est arrivé, de temps à autre, de partir dans des délires de situations où je mettais en scène une famille fictive dont je faisais partie. Je me suis ainsi improvisé en Gavroche, en psychopathe, en rejeton d'une famille de beauf', en enfant battu, et même, si je le crois bien, une fois en orphelin. Certes. Vous y avez cru ? Vous l'avez pris pour argent comptant ? Vous êtes persuadés que ma vie est digne d'un roman de Zola dans une famille roumaine du XIIIème siècle ?

Me faut-il vraiment expliquer que non, je n'ai pas une mère débile mentale, un père alcoolique, des parents qui ont eu 12 gamins mais en ont bouffé 8 parce qu'ils n'avaient pas assez d'argent pour les élever, une sœur incarcérée pour violence envers son mari ou qui fait le tapin dans une yourte de Mongolie, ni un frère assez con pour voter F.N. et se faire tatouer une croix gammée sur la bite tout en obligeant ses gamins à apprendre par coeur les paroles de Sexion d'Assaut ?

Parce que voilà, certaines personnes semblent le prendre pour argent comptant, apparemment. Et ils vont donc demander des comptes à ma famille. Qui du coup, elle, commence se demander si derrière ces éditos il n'y aurait pas un fond de vérité... Bref, comme je vous le disais, ça me met dans l'embarras. Dans une situation ubuesque. Parce que pour ma part, il n'y a pas l'ombre d'un doute. Je n'irai pas jusqu'à dire que je suis dans la vie blanc comme neige, ou alors comme neige après le passage d'une équipe de rugby après la 3ème mi-temps, mais pour sur ce coup, si l'on devait me faire un procès public, je voterais non-coupable, votre horreur. 

Seulement voilà. Là est tout le problème : certains, proches ou non, dont la plupart ne me connaissent d'ailleurs ni d'Eve, ni d'Adam, ni du serpent ni de la pomme, sont persuadés que mes éditos ne sont que le reflet de la vérité, issus sans doute d'un cerveau malade et rempli de haine. 

Sont-ils du coup persuadés aussi que je frappe réellement des petites vieilles par pur plaisir, que j'enfile des chatons sur bâtonnets lors de les barbecues, que je sodomise des lapins avec du fil barbelé pour attendrir la viande, que ma femme ou celle dont je n'ose du coup plus prononcer le nom sont d'anciennes call-girls, que je passe les réveillons à coups de cravache, que je torture les mecs qui portent des tongs dans le métro, que je fous des coups de pieds aux mendiants dans la rue, que j'ai un champ de coton où mes nègres font la récolte en chantant du blues, que je suis un vétéran du Vietnam, que des dizaines de cadavres enterrés dans mon jardin sont le secret de mes sublimes rosiers, que, d'ailleurs, j'ai suffisamment la main verte pour avoir des rosiers dans le jardin, ou encore que je vends la virginité de mes filles dans ma cave, mais faites gaffe de ne pas trop chahuter les bouteilles, ça gâte le vin ? Faut-il que je soulève mon tee-shirt pour que l'on sache enfin si oui ou non j'ai le tatouage d'un poney sur le torse ?

Ôtez-moi d'un doute, là... y'a des gens vraiment cons à ce point ?

Et sinon ? Baudelaire était-il réellement persuadé d'être un vieux boudoir plein de roses fanées ? Le scénariste de Die Hard a-t-il réellement fait péter tout un étage d'immeuble en criant "Yipee Ki-Yay" ? Rimbaud a-t-il vraiment navigué à la rencontre des indiens dans un bateau ivre et sans capitaine ? Charlie Chaplin a-t-il réellement mangé la semelle de ses chaussures ? Albert Camus a-t-il réellement abattu un étranger sur la plage ? Michael J.Fox a-t-il réellement voyagé dans le temps ? Faut-il donc tout prendre au pied de la lettre et être à ce point naïf de croire tout ce que l'on lit, tout ce que l'on entend, tout ce que l'on voit ?

Faut-il désormais que je tue l'ambiance à grands renforts de précisions du genre "toute ressemblance avec des personnes existantes ou ayant existé ne regarde que votre paranoïa et votre ignorance" ? Imaginez-vous un comique préciser à chacun de ses sketches que c'est de l'humour et qu'il ne faut donc pas tout prendre pour argent comptant ? La société en est-elle arrivée à ce point ?

Et enfin, faut-il que, fatigué, agacé, dépité par tant d'idiotie humaine, je mette un point final à ce rendez-vous hebdomadaire que vous semblez tous ici apprécier, du moins en apparence ?

Aujourd'hui, je me pose la question. Car s'il est une concession que je ne ferai pas, c'est de me censurer. C'est de devoir à chaque phrase me dire "attends, est-ce qu'en disant ça, tu vas vexer quelqu'un ?". ou "Est-ce que si j'écris ça, ça va poser des problèmes et être pris au premier degré ?". Parce que si c'est pour faire des éditos chiants comme on en trouve dans tous les quotidiens ou autres magazines de France et de Navarre, autant arrêter. Autant fermer le site. Autant me recycler dans l'industrie de la carotte bio (parce qu'à défaut de fil de fer barbelé, on peut sodomiser des lapins avec des carottes pour attendrir la viande, sachez-le). 

De vous à moi, j'ai toujours envie d'être con. Toujours envie de partir dans des délires inattendus - ou trop attendus - et vous narrer d'improbables expériences. J'ai toujours envie de partir loin, vers des horizons inexplorés où la logique et le bon sens n'ont plus lieu d'être, où les carcans de la morale volent en éclat, où la vision étriquée de la vie que trop de pesonnes ont, est élargie à grands coups de marteau dans la gueule.
J'ai toujours envie que GamAlive soit non seulement un endroit pour divertir, mais aussi pour échanger, pour s'ouvrir, pour apprendre, pour comprendre. Et désapprendre. S'évader.
J'ai envie de dire merde aux critiques. J'ai surtout envie de leur marteler à coups de batte de baseball que "putain, si ça te choque à ce point, tu ne lis pas, bordel, et tu retournes sur Marmiton échanger tes recettes de gâteaux".
J'veux dire, personnellement, quand un article me déplait, je ne reviens pas sur le site chaque semaine voir si ça va une nouvelle fois me choquer. J'oublie et je passe à autre chose. C'est aussi une autre facette de la tolérance. 

Certains rêvent d'une banque. Moi je rêve d'un monde où tout ne serait pas pris systématiquement et stupidement au premier degré. Un monde où je pourrais décrire la recette du cheval melba sans me prendre un mail d'insultes et de menaces de la part d'une association de lutte contre l'hippophagie. Vous trouvez ça stupide comme réaction ? Pour moi, prendre mes éditos au premier degré est dans la même lignée. Dans la même veine que de se plaindre à la LICRA en raison de textes racistes sur GamAlive. Au mieux c'est de l'ignorance. Au pire de l'intolérance doublé d'un manque flagrant de capacité d'analyse. 

Nous n'avons peut-être pas la même façon de voir les choses. Nous sommes peut-être radicalement différents. Je suis peut-être trop loin pour elle, trop peu terre à terre, trop peu ancré dans les habitudes familiales, trop peu les pieds sur terre. Je suis peut-être un monstre de complexité. Je suis peut-être tout ce qu'elle ne peut comprendre, ne peut saisir, ne peut cerner. Je suis peut-être un con, tout simplement. Un insaisissable con. Je suis peut-être trop socialement et moralement "anarchiste" pour respecter les conventions, les "on doit" et les "il faut" que la bonne société veut imposer. Je suis peut-être un gros fouteur de merde. Je suis peut-être socialement et psychologiquement trop barré. Peut-être trop immature aussi. Mais à mon âge, c'est foutu pour changer, hein. Faudra vous y faire. Nous avons eu des heurts. Nous avons eu des oppositions. Nous avons eu des conflits. Je ne suis peut-être pas le fils dont elle rêvait.
Mais y'a-t-il des gens sincèrement capables de croire que j'insulterais ou dénigrerais publiquement, ainsi, ma mère et toute ma famille par la même occasion ? Y'a-t-il des gens assez naïfs pour croire que je pense réellement ce que j'écris quand je pars dans des délires romanesques ?
Il y en a vraiment qui pensent sincèrement que je suis à ce point con, méchant et monstrueux pour que les familles que je décris de manière si horrible sont le reflet de la mienne ? Quand je raconte que je suis issu d'une famille pauvre, que nous vivions dans un cabanon au fin fond de la forêt, que j'ai été élevé par un père alcoolique et proxénète, que ma mère, cette pauvre femme "pas vraiment une lumière tout juste une veilleuse" est obligée de se prostituer pour nourrir ses enfants... vous pensez sincèrement que je décris ma vraie famille, mes vrais parents, ma vraie enfance ? 
Je veux dire... réfléchissez deux secondes, quoi... Et se dire que "oui, d'accord, tu n'as pas été élevé dans un cabanon dans la forêt et ton père n'était pas proxénète, ta mère ne s'est pas prostituée, mais pour le reste, on ne sait pas, si ça se trouve, c'est vrai"... ce n'est pas un peu facile et totalement malhonnête de ne pas voir un délire dans son ensemble mais vouloir lui ratacher quelques éléments réels deci-delà ? Je veux dire, réfléchissez deux secondes... Ou alors si vous avez du mal, dites-moi, je vais vous aider, j'ai la main qui me démange.

Bref. Voilà où nous en sommes. 

Non. Ma famille est tout ce qu'il y a de plus normale. Avec ses qualités et ses défauts, ses failles et ses atouts. Et ce que je peux en penser ne regarde que moi et je ne viendrais pas l'étaler ici-même. Jamais. Nullement. 

Bref. Je vous laisse répondre à la question : Dois-je arrêter les éditos ? Dois-je ici mettre le mot FIN parce que certains veulent s'en servir comme preuve à charge contre ma famille ou, plus précisément, contre moi ?

Je vous laisse les commentaires pour me le dire. 

En attendant, la semaine prochaine, je vous raconterai comment mon père nous battait à coups de ceinturon clouté quand nous refusions de manger le gras du jambon, et comment mon frère a réussi à tourner la page de cette enfance dififcile, même si encore aujourd'hui il a des rapports zoophiles avec des poules.