Publié le Dimanche 4 mai 2014 à 12:00:00 par Cedric Gasperini

 

L'Edito du dimanche

Le divorce

Je divorce.

Hein ? Non, c’est bon, je ne vais pas vous parler de mon couple. Il va très bien, merci. Enfin, comme d’habitude, quoi. Je passe mon temps à me faire engueuler parce que je ne suis pas capable de faire un repas sans mettre le « wild » dans la cuisine et sans la nettoyer correctement après. Il faudrait que je pense à faire quelques machines de linge. Que je sorte les poubelles en temps et en heure. Que je range mon bordel dans mon bureau. Que je range mon linge propre qu’elle vient de plier dans mon placard au lieu de le laisser trainer sur la commode. Que je répare correctement cette fois-ci la fuite qui a salopé tout un pan de mur et qui venait bel et bien du tuyau qu’elle m’avait indiqué et non pas d’un autre, situé au-dessus, dans les toilettes, comme moi je le pensais. Que je répare, du coup, le mur des toilettes que j’ai explosé en pensant que la fuite venait de là…

Enfin bref, mon couple roule parfaitement comme n’importe quel couple puisque je suis certain que vous aussi, avez une longue liste de réprimandes et de choses à améliorer dans votre comportement si vous ne voulez pas qu’elle rentre chez sa mère. Ou dans mon cas, change les serrures le jour où j’ai une soirée parce que, hé, quitte à foutre le camp, autant que ce soit moi et que je lui laisse la maison.

Non, quand je dis que je divorce, c’est que j’ai définitivement décidé de me séparer de la FNAC. Au risque de me faire huer au nom de la préférence nationale, j’ai pris sur moi de tourner la page, après des dizaines d’années d’amour inconsidéré. Qu’ils crèvent.
Mon histoire d’amour avec les magasins culturels remonte pourtant à ma plus jeune enfance et ne s’était jamais tari depuis. J’arpentais déjà à l’époque, avec mon père et mon frère, le rayon livres, CD et cassettes VHS de la Samaritaine, du centre commercial Vélizy 2. C’était un rituel : chaque vendredi soir, après dîner, nous y faisions un tour, entre hommes uniquement. Du Printemps à la Samaritaine, en passant par le disquaire Nuggets, j’ai mine de rien commencé à prendre goût à la culture.
Puis j’ai découvert Virgin Megastore lors des voyages en Angleterre et ne ratait jamais une occasion d’aller y faire un tour sur les Champs-Elysées. Mais au fil du temps, de fermetures en dépôts de bilan, une enseigne a supplanté toutes les autres dans mon cœur. La FNAC. Impossible de s’arrêter dans une ville où une FNAC était implantée sans aller y faire un tour. J’aimais flâner dans les rayons livres et BD, aller jeter un œil sur les nouveautés musicales, voir quels films venaient de sortir, jeter un œil au rayon jeux vidéo… juste sentir l’ambiance. Gros consommateur de produits culturels, j’y ai laissé un nombre incalculable d’heures et, surtout, une véritable fortune. J’ai même privilégie l’achat de ma télé chez eux, même un poil plus cher, simplement en raison d’un vendeur sympathique et compétent, et parce que, ben, c’était la FNAC, quoi. Mon vrai, mon seul amour.

Aujourd’hui je suis las. Déçu. Agacé. Peiné de ses incessantes réorganisations de rayons. De ses vendeurs désormais incompétents qui expliquent que si, si, pour jouer à Candy Crush, il faut une bonne carte vidéo et un ordinateur portable à 1000 boules. Que quoi ? Un hub USB ? C’est quoi ? Sans oublier les « un conseil pour un livre destiné aux enfants de 10 ans ? Je ne sais pas. Le rayon est là, faut regarder ». Seul mon petit vendeur de télé est toujours là, survivant dans ce marasme d’incompétence et de manque total d’amabilité. Las de sa politique globale qui finalement va à l’encontre du bien-être client. Las d’essayer de comprendre pourquoi on me pousse à acheter un objet plus cher qu’ailleurs mais qui ne sera pas disponible avant plusieurs jours « parce qu’il faut le commander ». Quand bien même il s’agit d’un bouquin qui pourtant, est sorti depuis une semaine seulement. Je cherchais simplement « Tortures à l’électricité, un maximum d’efficacité pour un minimum de watts » de Chico Estevez, un écrivain péruvien qui s’est inspiré de l’histoire de son grand-père, Einrich Estevez dont il a appris récemment, en trouvant ses mémoires, qu’il n’était pas péruvien d’origine mais qu’il avait immigré au Pérou au milieu des années 40. Et que Estevez n’était pas son vrai nom. Enfin bref, un bouquin grand-public qu’on devrait trouver facilement, quoi. Las des queues interminables parce qu’un tiers des caisses seulement sont ouvertes et, surtout, de croiser les caisses libre-service (vous scannez vous-même les produits) constamment fermées « parce que nous n’avons pas assez de personnel pour s’en occuper » oubliant de préciser qu’une personne suffit pour gérer ces 6 caisses et que du coup, bouger un caissier pourrait peut-être s’avérer bénéfique pour les clients au lieu de les faire poireauter 10 minutes dans la queue, si l’on voulait bien réfléchir deux minutes. Las aussi, finalement, des soldes qui n’en sont jamais vraiment mais ne proposent finalement que des produits reconditionnés avec 5% de réduction, à peine.

Après plusieurs prises de tête avec le personnel, plusieurs allers-retours inutiles parce que le produit n’était pas en stock, j’ai finalement décidé de rompre. Définitivement. Et tant pis si eux, payent l’intégralité de leurs impôts en France. Tant pis si leur situation économique est plus que précaire et, au contraire, qu’il faudrait aujourd’hui les soutenir plus que jamais. Je suis fatigué. Mécontent. Même pour mes BD, j’irai coucher ailleurs.

Oh, j’irai encore la visiter, hein. Comme on visite une vieille pute amicale les soirs où l’on se sent seul. Enfin, je dis ça, personnellement, je ne connais aucune vieille pute amicale. Mais c’est pour l’image. J’irai encore flâner quelques fois, voir un produit de visu. M’en servir de simple vitrine. Mais mon portefeuille restera bien sagement dans ma poche, et ne ressortira qu’une fois chez moi, pour commander sur Internet.

On parle souvent de la lutte déséquilibrée entre les boutiques physiques et Internet. J’ai juste envie de répondre, cette fois-ci, à la FNAC, ce qu’ils disaient aux petites boutiques culturelles les accusant de tuer le petit commerce dans les années 80 : place à la modernité. Faut savoir s’adapter.

Voilà. C’était mon petit coup de gueule du dimanche. Qui mine de rien, vous ne vous en rendez pas compte, vous, mais est une véritable révolution dans mon existence.

Sur ce, je vous laisse. J’ai une fuite à colmater. Comment on colmate une fuite, d’abord ? Un chewing-gum, ça tiendra ? Oui, bon, je sais. Mais si je touche ma bille en électricité, j’ai toujours été une vraie quiche en plomberie. Si vous avez des contacts, je suis preneur, soit dit en passant.